(18+)
Может быть, я возмужал под глубиною грёбанного чувства,
И каждый вечер терпится скандал:
стерпится — не значит слюбится!
Мольбы благие к Богу: где чуждое? Что клятва?
Моя мечта растерзана вся псами, в ошмотках, мерзко разлагается...
Её беспечный умный вид, как крейсер стойкий под ветрами.
Быть может, просто к ней привык, а может, из ума уже сживаю...
И запах крови на руке, полоски чокнутого вкуса.
И если счастье в наркоте, то в нем найду свое искусство?
Может быть...
© Copyright: Светлана Фестлайт, 2019
Свидетельство о публикации №119021211044
Свидетельство о публикации №119021211044
Рецензии