Бездарный художник

Будни затянут в водоворот обыденной суеты,
днем – учеба, вечером – детективный сериал
или томик «Дориана Грея».
Ожидаю выходных, как свежести в царстве духоты,
тороплю время.
Вновь однотипный день пробежал,
я хотела, чтобы это случилось, как можно скорее,

а надо бы наслаждаться
каждым
мигом…

Суета увлекает за собой, ослепляет, не позволяя
задуматься, заглянуть самой себе в глаза,
привести в порядок мысли.
Февраль ладонями ледяными город мой обнимает,
смотрит бесцветными глазами мертвеца,
словно холод и серость сгрызли

его красоту...

я не вижу,

внутри все потухло,
душа просит
сдвига…

В ней так много хлама, она просит новых ощущений,
окунуться в них, словно в свежее прохладное море,
словно прекрасный цветок расцвести.
Рвется в весну, сбросить шаль зимних настроений,
ждет для стихотворений новых историй,
дня рождения, когда мне стукнет чуть больше двадцати.

Она хочет менять маршруты,
старые дополнять
чертежи.

Усталость и апатия смывает водой яркую краску
с холста моей души, оставляя темную кляксу,
которую исправить все-таки можно.
Каждый бывает их грязными руками обласкан,
любое вдохновение способно иссякнуть,

каждый порой
бывает
бездарным
художником

жизни своей...

февраль, 2019 г