Какая-то нелепая банальность
Выходит из под пальцев вместо слов.
То ли съехала к чертям моя реальность,
То ли поэт во мне давно уж нездоров.
А может не было его тут никогда?
Ни дара, ни умений, ни слогов?
Быть может я придумала саму себя,
А время не оставило мне больше слов.
Что же тогда сказать своей печали?
Куда укрыться от тупости чужой молвы?
В моих мечтах мне все рукоплескали,
Я же боялась, что скажете мне Вы.
Вы ведь мой главный мастер и палач
И так умеете вернуть с небес на землю,
И не смягчал Вас никогда мой плач,
Но я по-прежнему лишь Вам и внемлю.
Суровая, несправедливая и дикая земля,
Вся переполнена пороками и болью.
Так долго в сердце я надежду берегла,
Но та, как старое пальто,
До дыр.
Насквозь.
Сожрана молью.
Боль поэта
© Copyright: Мари Шу, 2019
Свидетельство о публикации №119021210517
Свидетельство о публикации №119021210517
Рецензии