(Приступ грусти - метафора)
Забилась в угол серой мышкой.
Роняет пепел сигарета.
Тут очень тихо, тихо слишком,
промозгло, и так мало света.
Тут остро пахнет нафталином.
И редкий луч скользит по нитке
в углу провисшей паутины.
И ветер хлопает калиткой.
Тоскливо. Муторно. Тревожно...
Здесь не хватает ярких красок.
Отсюда выбраться так сложно,
как будто воздух густ и вязок.
А время – сонная улитка –
едва ползёт. Все глуше, глуше
стучится сердце, а калитка
скрипит, скрипит – заткнуть бы уши!
Мне б не уснуть, не раствориться
в пучине этой серой мути.
И как из клетки рвётся птица,
из дома, мрачного до жути,
скорее выбраться. К порогу,
вдоль мокрых стен, по стылой плитке...
Веранда, двор и вот – дорога ....
А позади – скрипит калитка!
Калитка
© Copyright: Ирина Сапир, 2019
Свидетельство о публикации №119021210291
Свидетельство о публикации №119021210291
Рецензии