Огород...

             Синь да облако…
             Владимир Соколов

Огород весной равняя
После вспашки на вершок,
Слышу, как земля родная
Тяжко охает в горшок.

Пласт, каменьями разверздясь,
Бороздой сухой затих.
Я ведь знаю, отчего здесь
Урожаев нет больших.

Это смесями из глины,
В чём намёк на недород,
Перемешаны долины,
Где ворчит мой огород.

Из печи золу и угли
Выгребаю кочергой,
От того снег в зиму смуглый
И, как перепел, рябой.

Раньше – вдоволь мочевины,
И пол-литра – за навоз.
От того ли за овином
Как опара перец рос.

Как-никак, а я – крестьянин,
Если есть земли клочок,
Я готовлю летом сани,
А зимой с удой сачок.

Мне покой и стыд не нужен,
Потому не сплю с зари,
Некрасив уже снаружи
Я, но добр и чист внутри.

Синь да облако за тучей,
Солнце верное в пути.
Были предки нас покруче,
Нам так гордо не пройти.

Что-то долго уж за горкой,
Где притих зарёй рассвет,
Не слышна нам песней звонкой
Пашня, где страданий нет.