Перечитал себя взахлёб:
"Какая гадость эта ваша заливная рыба!" -
накинулся на сдобный хлеб:
багет... фолар... Сухарь - ваш Шурка Грибов.
Его уже давно пора - на квас,
а все его стихи перерубать в окрошку...
Икайте сытно! Кто там первый с ложкой?
Как я люблю и ненавижу Вас!
Сто граммов сердца на развес -
Порезать тоненько? Или ломтём вкуснее?
В забвении - лежит... не плесневеет.
"В России сделано!" Но мой деликатес
под водочку, простите, не заходит –
встаёт колом, как в эмбрионе хорда,
особенно у юных поэтесс.
Я – как поджаренный попкорн:
молвой раздут… солёный привкус слова,
и цветом схож… седой, с боков соловый,
но не в коня мой сорный корм.
Поэтому, друзья, не обессудьте –
сухарь души размачивайте супом!
Чего изволите?
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2019
Свидетельство о публикации №119021100950
Свидетельство о публикации №119021100950
Рецензии