Ой, да разгулялся ветер в поле,
Заходили волнами хлеба.
Затянулась песнь о вольной воле…
Чудный сон, до самого утра.
Мне теперь ночами редко снится
Родина далекая моя.
Столько лет шальная заграница
Норовит перековать меня.
Только не прельщаюсь наваждением,
Русские традиции храня,
Я не ставлю даже под сомнение,
Где душа осталась навсегда.
Чередою дней промчались годы,
Разное встречалось на пути.
Вспоминаю вешние восходы,
И шепчу сакральное – «Прости…»
Вижу, как уходят пароходы.
Вижу, как уносят поезда.
Жизнь меняли на глоток свободы,
И Россию в сердце увозя.
И в Париже тоже есть туманы,
Тускло за окном мерцает свет.
Я пишу свои письма для мамы,
А быть может, ее уже нет…
Ой, да разгулялся ветер в поле
© Copyright: Павел Бодряков, 2019
Свидетельство о публикации №119021107999
Свидетельство о публикации №119021107999
Рецензии
