Им не встретиться никогда

 Где то пламя огня золотого,
Что плясало в листве в сентябре?
Черным росчерком проступили
Ветки голые в декабре.

Притушила холодом  пламя
И тоскует теперь зима,
Снегом золото то убила,
А теперь страдает сама.

То завоет, а то  заплачет,
Душу думками бередит,
Ветром лист золотой качает,
Что один на ветке дрожит.

Но зима все ждет: будет чудо,
И удастся увидеть ей
Зелень леса, цветов причуды
Средь зеленых лесных ветвей.

Знает, слышала: так бывает,
На полянах цветут цветы,
Солнце в зелени трав гуляет,
Дарит людям любовь и мечты.

Но  зиме того не увидеть,
Не согреться на солнце ей.
Лишь приблизится, листья желтеют.
Снова только росчерк ветвей.

Так и ждет и , надеясь, бедная,
Щедро сыплет на лес снега.
Но цветы ее не порадуют:
Им не встретиться никогда.

Так и мы: не всегда встречаем ,
Тех, с кем рай бы и в шалаше.
Землю снегом не засыпаем,
Просто, холодно на душе.

Свыше все давно предназначено:
Снег с цветами несовместим.
Тех встречаем, что нам  назначены.
Почему же порой грустим?