Хотел бы писать в прозе, стихи - кошмары
Да тянет сочинять усталость
Мою, твою, нашу
Забредшую, навсегда остаться
К горлу подбирались руки
Душившие всю жизнь беспутную
Слишком мало меня осталось
А впереди,- одинокая старость
В угол ушли тени
Повесился огонь сновидений
Твоя старость не видит различий
Для неё ты - безразличный
На какой год ушла правда,
в этом праздники жизни?
Морщинисто, разглаживая лицо своё,
стал лишним?
Наивно думать - нужен
Взяв с собой в старость - мечту
Будет о тебе переживать?
Носится с тобой? Жалеть? Скучать?
Иллюстрация сгоревшей души на обложке
Стоптанный шаг босиком, по кромке, вытертой босоножкой
И запах ушедших лет за боротом
И мёртвые взгляды за тёмным окном
Жизнь, зашедшая в тупик
© Copyright: Олег Мордик2, 2019
Свидетельство о публикации №119021104140
Свидетельство о публикации №119021104140
Рецензии
