Дешевой поэзия стала
И я с этой ниткой в прореху.
А мне моих чувств стало мало
И я в нелюбви к человеку.
И с пьяна уже не случится,
То, что собирало районы.
Из птиц прилетают синицы,
Когда недоступны вороны.
И пить себя не заставляя,
Чтоб жить в этом мире прилично.
Я каждый день здесь умираю,
Хоть в жизнь эту верю, обычно.
Ты сука уйди со мной в полночь
По лунной дорожке без тела.
Какая же я дрянь и сволочь!
И где моя пошлая вера?
Светает и ждет в мире чудо,
Чтоб боль ушла не похмеляясь.
Летаешь во гробе повсюду
Пугая, всех. Искренно каясь.
Дешевой поэзия стала
© Copyright: Евгений Минаев, 2019
Свидетельство о публикации №119021102333
Свидетельство о публикации №119021102333
Рецензии