романс
Пусть о Любви романы изданы,
а наш не пишется никем.
Мой милый, почему хоть издали,
не манишь ты меня совсем?
Тобой больна, мне трудно дышится,
расплата видимо за грех.
«Люблю тебя», - привычно слышится,
душа кричит мне громче всех.
Гляжу в глаза в них притяжение,
но между счастием стена
Стоит, и нет шагов к сближению
Тобой безудержно, больна!
Зачем манил меня той ночкою,
Душой с другой, холодный взгляд…
И дрожь по телу многоточием
Идёт, как много лет назад…
Хоть ты любимый только издали,
Сказать тебе сквозь стон должна:
«Мне душу на морозе выстуди,
Чтоб не согрелась дотемна!
Пусть о Любви романы изданы,
а наш не пишется никем.
Мой милый, почему хоть издали,
не манишь ты меня совсем?!»
Мне душу на морозе выстуди!
© Copyright: Игорь Апрельский, 2019
Свидетельство о публикации №119021101226
Свидетельство о публикации №119021101226
Рецензии
В строчках, Александр, в строчках... С улыбкой,
Игорь Апрельский 12.02.2019 17:37 Заявить о нарушении
Игорь Апрельский 12.02.2019 17:37 Заявить о нарушении
На это произведение написано 39 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.