Ах, струны, струны старых проводов,
распятые меж голыми столбами,
атланты связи меж далёких городов,
вы не нужны и больше вы не с нами.
Неизлечим технический прогресс
и телеграф остался пережитком,
несутся через время СМС
и смайлики в своём молчаньи зыбком.
Пылятся книги многотомных слов
мы вымираем, книжные аборигены,
мелькает в интернете Пушкин, Шиллер, Блок,
урывками - затравленные гены.
Возносит крыльев сила за спиной
и с яблонь цвет слетает белый,
а помнишь, тут наш сладкий дворовой
и день бескрайний был как небо….
А помнишь тут наш дворовой...
© Copyright: Гюльнар Тарверди, 2019
Свидетельство о публикации №119021110644
Свидетельство о публикации №119021110644
Рецензии