Зачем ты пишешь стихи?

«Зачем ты пишешь стихи?
Они никому ведь не нравятся…
Твой стиль, твои рифмы смешны!
Любитель с искусством не справится!
Забудь и забрось навсегда
Блокнот и всё то, что в нём спрятано!
Смирись, - это путь в никуда!
Поэзия – участь прославленных!»
- Я слышал всё это ни раз
От каждого первого встречного:
От тех, кто, заведомо, лгал
И тех, кто, казалось, был честен.
От взрослых людей, чьи слова,
Пропитаны мудростью времени.
От юных сердец, чьи уста,
Исполнены спеси надменности.

Но я им не верил тогда,
На сцене огромного зала,
Наивно считая себя
Способным сменить идеалы.
Достойным того, чтоб носить,
Почетное имя поэта.
Уверенным в том как творить,
Чтоб не было стыдно за это.
Без ярких классических рифм,
Политики и подражаний
Я бегло описывал жизнь
Простыми людскими словами.
Сбивая ритмический фон,
Слагая всё то, что не в праве,
Я с каждой строфой отступал
От свода лексических правил.

И вот, после громкой финальной строки
Я замер в пустом ожидании…
И лишь единичные в зале хлопки
Венчали урок назидания.
Прожектор погас. Шум огульной толпы
Заполнил концертные стены.
И следом за мной, по веленью судьбы,
Другой занял место на сцене.
Я молча стоял, наблюдая в толпе,
”Искусство” угодное залу.
Без лишней морали, пустые стихи,
”Достойные для подражания”.
Смиренно признав свой трагичный удел
Я в клочья порвал все наброски
И впредь никогда больше не вспоминал
 О дерзких мечтаньях подростка.

«Зачем ты пишешь стихи?
Они никому ведь не нравятся…»
Простите, друзья, но, увы,
С молчаньем, я тоже, не справился.