143.
Не зная, как мне с ним быть в конце:
Порою утром, порю ночью
Пишу балладу я об отце,
Доверив время часам песочным.
Весной носил тот дырявый плащ,
Зимою шубу почти без меха.
Такой растяпа – хоть вой, хоть плач,
А баб за ляжки щипал для смеха.
Махнув из Тулы под Ленинград,
На новоселье сорил деньгами.
Что заслужил он – рай или ад –
Судите сами, судите сами.
2016 г.
Баллада об отце
© Copyright: Владимир Сапожков, 2019
Свидетельство о публикации №119021006480
Свидетельство о публикации №119021006480
Рецензии