слоёный пирог

письмо к А.П.



Поскольку я должен, то, стало быть, строчки с меня -
приветствую, друг мой, прими палимпсест из провинций.
Германских задворок. И сколько себя ни меняй,
но к слогу и стилю сумеем ли приноровиться?
То воск обновим, то заточим иначе стило,
но время - слоёный пирог исторических версий,
а вовсе не фактов. Такому попробуй, доверься,
а после взгляни, до чего это всё довело.
Ты, собственно, видишь - летящая в Тартарары,
безумная Терра - мы оба её летописцы,
и нам ни к чему изменение правил игры,
поэтому естся и пьётся неважно, неважно и спится.
А цезарь гуляет, ему и страна ни к чему -
по сотне раздав, приобрёл для друзей миллионы,
Но демос, который не знает работы Солона,
решает проблемы, которые не по уму
серьёзным учёным. Ты думаешь - мало ушей
готовы нас выслушать, не разумея латыни?
Сначала читают, потом прогоняют взашей,
и все палимпсесты, мой друг, бесполезны отныне.
Сотрут и напишут своё, улещая сенат,
и масла прикупят у персов, и специй, и даже
служители храмов присутствуют на распродажах,
когда золотые монеты о блюда звенят.

***

А что до талантов - так это и мера, и вес.
Талант серебра не тождественен дару с Олимпа.
Деньжата потратим, талант не истратится весь,
его никуда не изгонишь из крови и лимфы.
Пускай никому не нужны мы, но в том ли беда,
когда мы читаем друг друга с вощеных дощечек.
Юродивых чтут, почитают и двух сумасшедших.
Конечно, Империя нами не будет горда,
но важно не это, таланты - небесный заём,
придётся отдать, а иначе окажемся в яме.
С богами не выйдет, мой друг, разбежаться краями,
поэтому тяжкую ношу несём и несём.
И так до Аида, потом унесём и в Аид,
такое не снилось зажратым имперским поэтам.
А мы не поэты, мы авторы. Видимо, в этом
немалая разница в виде кладбищенских плит -
Побольше, поменьше... Но тем, кто в земле - всё равно,
что радует плебс, гладиатора, центуриона.
Ты скоро в бутылки нальёшь молодое вино,
и вновь над тобой заиграет зелёная крона,
живицей запахнет, и рыба взметнётся со дна,
из вязкого ила, пчела прожужжит на пороге...
А в роще кентавры и фавны, и единороги,
и верить не хочется в то, что возможна война.

***

Но боги разгневаны. Арес, похоже, взбешен
и действа желает - воителю мир, что арена.
Мне страшно, что месть перейдёт на детей и на жен,
ни в чем не повинных, беспомощных, слабых, смиренных.
Такая планида, в Германии, в Риме, везде,
наместники цезаря так преуспели в интригах,
что трудно противиться. Друг мой, вокруг посмотри-ка -
возводят кресты, занимаются ковкой гвоздей.
Довольны работой, доходами - всё на мази,
а боги скучают - зима - не зима, понимаю.
Скупы небожители - снега у них не проси,
словесная немощь - поэзия будет немая.
Избыточность, думаешь? Вряд ли, скажу не таясь -
мы можем скрывать заключенные в слове идеи,
но только на время, кипучая кровь иудея
ничуть не краснее другой. Обрывается связь
огнём и мечом, но из лучших, из родственных чувств -
подмена значений страшнее, чем яд на стилете.
Да, слово - отрава народов и тысячелетий,
и, может быть, я из-за этого с ним разлучусь.

***

Ты тоже боишься, я знаю - стирается воск
с дощечки, которую пользовал разный и всякий.
А слово сегодня не служит оружием войск,
им лучше владеет прикормленный римский писака.
Такому талант серебра за потуги пера,
талант олимпийский? Помилуй. Такому? Откуда?
От цезаря грамотка - самое главное чудо,
и право к столам подойти на имперских пирах.
А нам бы попроще - покой на крутых берегах
Эвксинского Понта и пчёлы, снующие в ульях,
и женщины, самой любимой и нежной рука,
и слово, которое мы в разговоре ввернули
с единственной, вызвав живой и серебряный смех -
талант серебра, тёплых губ драгоценные вина...
Но Арес безумствует и недовольна Афина,
поскольку слова оказались в руках неумех,
допущенных к трону... О будущем не говоря,
забудем и прошлое. Но презирая прогнозы,
читаем великого. Подозреваю - не зря,
гипотезы нынче уходят по троечке с носа.
Сегодня, мой друг, кровопийцы милее ворюг,
эпоха себя эпигонит - плохая эпоха...
И каждый писака - дурная подделка под бога,
но слово вначале - и так замыкается круг.
И я украду, не взыщи, не укрыть воровства,
когда повторишь - ниоткуда с любовью, не ваш, но...
Пиши, коль случится. Пожалуйста, не уставай.
Здоровья единственной, а остальное - неважно.