Где - то есть та самая струна,
На которой замирает звука дрожь,
От которой начинается весна
И не плачет, а - целует дождь...
Где-то есть та самая страна ,
Где не колко летом босиком,
Где не страшно с кем-то пополам,
Потому что с кем-то ты -одно.
Там не холодно в расстегнутом пальто,
И не больно при распахнутом нутре,
И заполучать не нужно то,
Чем не хочется совсем владеть тебе.
Там крадётся утром молоко,
Шепотом журча: не разбуди! -
Из бутылки в чашку с ободком
Что б успеть к настойчивому "пить!"
В речке не холодная вода,
В книге не затерты корешки,
И непререкаема мечта.
И неиссякаемы стихи,
Время-мяч летит через забор
И бежишь вдогонку в камыши.
А вокруг - как ягод "а ещё..!",
Как грибов в лукошке "если бы".
И идёшь, и ловишь жизнь и дождь
Нараспашку, напевая, налегке.
И в тебе не затихает эта дрожь
На звенящей тоненькой струне.
Про не-взрослость
© Copyright: Елена Фастовская, 2019
Свидетельство о публикации №119021000592
Свидетельство о публикации №119021000592
Рецензии