Вдыхая, сколько лёгких есть,
тот воздух летний,
вечерние его сюиты
дослушав молча,
в рубашке, джинсах, не бог весть,
сорокалетний,
я думал, нынче алфавита
не хватит точно…
Не хватит, чтоб не говорили,
ни до, ни после,
что, дескать, исписался, высох
исчез, распался…
… Рыбак пел на реке, один ли…
второй - на вёслах…
В воде, как в медно-рыжих лисах,
закат плескался…
Не бог весть, сорокалетний...
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119021005879
Свидетельство о публикации №119021005879
Рецензии