На районе

Я "прохаря" свои натер до блеска,
И галифе нагладил утюгом,
И на глаза надвинул кепку дерзко,
И о паркет поцокал каблуком.

Ремень тугой я чуточку ослабил,
И бляшку медную как зеркало натер,
В кармане "лепеня" платочек чуть поправил,
И прямо так на улицу пошел.

А на лице трехдневная щетина,
Она ни как не портит мой фасон,
С меня бы маслом мог писать картины
Художник Врубель и даже Пикассо.

А у ларька, где пиво пеной льется,
И раки красные в тарелках с полведра,
Там Боцман Шесть Секунд все время трется,
А с боцманом и вся его братва.

Как только начиналась потасовка,
Иль назревал какой-нибудь скандал,
Или проблемы кто-то создал ловко,
То Боцман в шесть секунд все их решал.

У боцмана как гири кулачищи,
Лицо такое, что охота убежать,
На куражах он денег пропил тыщи,
Ему их больше некуда девать.

А за столом початые бутылки,
Ребята на гитаре струны рвут,
Поют про то, как злые пересылки,
С холодною тюрьмой к себе зовут.

Поют про лес, как он встает стеною,
На сотни верст зеленая тайга,
Полют о том, как пахнет лес весною,
О том, как зек пускается в бега.

Потру ладошкой я трехдневную щетину,
Она ни как не портит мой фасон,
С меня бы маслом мог писать картины
Художник Врубель и даже Пикассо.

11.02.10