Обыкновение быть необыкновенным

Немеет сердце...
До финала новой эры
осталось несколько мгновений.
Шаг вперёд
теряет смысл.
Остались выжимка из веры
да искривлённый криком в будущее рот.
Из дрожи рук ещё рождается хоть что-то
непримитивное...
Пойду-ка я пройдусь
до старых меток посредине поворота.
Не жди, растерянный - я нынче не вернусь
в твой странный пул.
За грозным опытом титанов
легко упрячется любая мелюзга
из новых душ, себя читающих с экранов
осколков звёзд.
Вокруг февральские снега
уже спокойно предлагают криочувства
для ощущений, выходящих за предел
свободы духа, что упрятался в искусство
слагать заветы из посыпавшихся тел.
Нельзя явиться в мир, где все по сути тлеет
от жара времени, с претензией на смех
и лёгкий стёб над чьей-то пятничной идеей
создать не всё, и разделить его на всех!
Алкать любви?
За этим нет добра и света,
в которых сердце оживляет бледный сон
на фоне мглы.
Вся жизнь - лишь выдумка поэта,
что был когда-то без взаимности влюблён,
и возжелал хотя б игрушечных возмездий
за страх потери.
Ветер, сковывавший грудь
сплетал вселенную из тысячи созвездий,
беспечно торя для неведомого путь.
И что в итоге?
Вдох случайных миллиардов
за грустный выдох сотворителя?..
Увы,
Он создавал не жизнь, а хитрых бодигардов,
что пишут мёртвому легенды из живых.
Вот только точки, что висят над запятыми
в лукавых текстах о возможности познать
себя во тьме, сольются в авторское имя,
чтоб этот опыт где-то заново начать,
уже в другой весне, за муками без дрожи
горячих рук над охладевшею душой.
И наша выдумка грядущему поможет,
чтоб всё однажды получилось хорошо...
уже без нас.