Району девяносто пять...

Району девяносто пять! Ты скажешь: - «…меньше века».   
А если летопись считать как возраст человека?               
То начинал всё здесь погост макушкой церкви новой,               
А починок всё рос и рос, чтоб родиной стать малой.               

Наш давний прадед всё смотрел, как проплывали струги,               
Рождался хлеб и в поле зрел. Месили тесто руки.               
Затем именье было бар. Крестьяне в нём селились,               
За тысяч тридцать пять их пар, работали, молились.   

И выпекали калачи по праздникам – и к Пасхе,               
И в храмы освятить несли, не ведая опаски.               
Затем – Гражданская война как молнией прошила,               
Район – в руинах – и страна границ былых не сшила.               

И можно много рассказать, листая те страницы…               
Как снова ставили печать, менял район границы.               
Ах, сколько утекло воды по Обве за столетья,               
Рождались песни и сады, сменялись лихолетья.               

Вот он такой – наш уголок, где мы встречаем зори,               
Надежд и радостей залог, волной обдаст как в море.               
У каждого своя тропа… Сливаются тропинки,               
И шаг печатает стопа державы без заминки               

Уже не тропкой – большаком, и наш район – он там же,   
Идти ему за вожаком, как было не однажды.               
Мы малой родиной зовём лесной отчизны нивы, 
Стекаем ручейками вниз до речки говорливой.