Жил человек помятолицый,
Растрепанный, худой, сутулый.
Дни проводил он как случится,
Они текли уныло, хмуро.
Таких-то жалуют убийцы
Или стихбедствия натуры –
Быть статистической единицей
Иль стилистической фигурой:
«Погибших икс, без вести – игрек.
Идут работы по спасенью».
Теперь надтреснутый будильник
Молчит не только в воскресенье.
И больше нет преград для пыли:
Вся комната – ее владенья.
Вновь дни идут. Лежит он где-то,
А где – имеет ли значенье?
И человек, и документы –
Добыча скучного забвенья.
Хотя в пыли библиотечной,
В подшивке прессы безответной,
Еще и до сих пор, конечно,
Желтеет старый лист газетный
С запрошлгодним сообщеньем.
23 октября 1993
Неизвестный гражданин
© Copyright: Кирилл Владимирович Ратников, 2019
Свидетельство о публикации №119021002584
Свидетельство о публикации №119021002584
Рецензии