Песни задыхающихся

От судьбы не ждем
Ничего давно.
Так вот и живем,
Как заведено
Мимо день за днем
Падают на дно.
Там и в гроб сойдем.
Впрочем, всё равно.

Жизнь... А что нам в ней?
Как любой товар,
Тем дряхлей, дрянней,
Чем он больше стар.
Превратилась в хлам,
Да жаль бросать совсем.
Вот и стала нам
Смыслом-бытием.

Хлам, что мы с трудом
Скопили наобум,
Заполняет дом,
Полоняет ум.
И от хлама – пыль,
Путина, моль
Заслоняют мир,
Сделав дом тюрьмой.

Въелась в кожу губ,
Ладоней и подошв.
«Spiro ergo sum»,
А не продохнешь.
Давит, душит пыль,
Засоряет глаз.
И всё глуше мир,
Дальше каждый час.   

Задыхаясь зря,
Молча ждешь конца.
Так-то пыль царя,
Бога, гордеца!
И венцу Земли
Властелином – страх:
Возится в пыли
И вернется в прах.

С этим – чем нам жить?
Не по нас игра!
Ладно, что тужить,
Раз недолго ждать,
Всем придет пора.
Станем проводить
Или провожать
Завтра как вчера.

5 февраля 1993