Небо

 
Ты снова пишешь строки о полётах,
Хоть сам не отрывался от земли.
Ни космонавтом не был, ни пилотом,
Но крылья - как прообразы твои.

Они - символ свободы, символ ветра;
Стихии, что предвестник перемен.
И пусть не воспарить на них и метра,
За полёт мысли всё отдашь взамен.

Наивным взглядом озираешь небо,
Как будто, в нём пытаешься найти:
То ли, то место, где ни разу не был,
То ли ответ, всех знаний вопреки.

Ощупываешь нервно, но с надеждой,
Проём между лопаток на спине.
В который раз...
Так, будто, было прежде
иначе всё, внутри или во вне.

Родился ты бескрылой птицей ныне,
Но гонишь скорбь при взгляде в облака.
Твердишь, словно молитву на латыни,
О сокровенном, что таят века.

В тумане мыслей робко замираешь,
В очаровании сказочной дали.
Ведь ты же знаешь...
Ты и сам всё знаешь...
За что и где отдал крылья свои.

И пронесётся эхом в подсознании,
Как ностальгия из отсылок снов,
Навязчиво-безумное желанье,
Ради чего уже на всё готов.

Сглотнешь комок, что к горлу поступает,
Словно глоток из кубка с ядом грусти.
И вопреки уму, овладевает
Тобой надежда, что земля отпустит.

С иронией в улыбке, взор отводишь.
Ещё не время рейса в небеса.
От края крыши, не спеша, отходишь
И ждёшь, чтобы открылась полоса.