Сжимает город вьюгой плечи
Сорвавшись вниз
С вершины дня,
Всё говорят, что время лечит
Не лечит время
Лишь меня....
Плывет февраль по черным лужам
Вонзив клинок своей судьбе.
Я очень этим лужам - нужен,
Не нужен только сам себе...
Краснеет Солнце кровью мыслей -
На снег разлитое вино.
Обломки душ,
Желаний,
Жизней
Со снегом растеклись давно.
Дрожат, сомкнутые от страха
В пьянящей пене облака,
Как будто волны. Как на плаху
Идут они издалека.
И, скукой собственной распятый,
На этих тучах
И во сне
Всё буду ждать
Как смерть крылатая
Свой поцелуй
Оставит Мне.
Смерть крылатая
© Copyright: Ковальский Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119021010978
Свидетельство о публикации №119021010978
Рецензии
