О причале

Причал создает и стену и стул,
И ложе для всяческой взбалмошной мысли


На причале фигура, доживет ли до ста…
Что уста, что все звуки, минорный аккорд
Продвигает только рука,
Что на отмаш рисует след букв как налет,
От прожитого днем , хотя в общем то ночь,
Есть обитель до края боли,
Или ночь пустота, она даже не жрет,
Не базарит, и точно не выпустит…

Сокращать, без воды, и лишнего – ты,
Остается лишь право молчания,
Одичания крика, сейчас тишины,
Сейчас только цифры, и прошлых следы,
Сошедших на нет, впрочем пускай,
в них хранится кусочек тогдашнего дня,
Как будто твой взор смотри дальше тебя,
А сам существует вчера.

Ты – это вчера, будто время спросило- а помнишь?
Что такое когда число декабря, цифра, или буква,
Всего лишь, да и осень, зима, весна, или лето,
Для тебя не существенно помнишь?
Ты мерзнешь всегда, и руки как лед,
словно сердце, которое точишь…

Изменивши сознание ранее, примирившись со скорбью
Точней сделав ее одной, только одной любовью,
Прелесть данной позиции –чистая, грубая кожа,
Не уколет никто. Ибо некому, только четыре стены,
И вода, даже кофе уже не лекарство,
Звук не дарит следов, теней нот, ее глубины,
Свет горит, только где то не в этой сфере,
В голове ничего, и посмертное «ты», отменяет встречу с Морфеем...