Так привык умирать, каждый день, по чуть-чуть.
С каждым выдохом ближе и ближе к могиле.
С каждым шагом короче и тоньше мой путь.
За спиной опыт лет километрами пыли.
На плечах счастья груз, что не тянет к земле.
Нимб над теменем съехал удавкой на шею.
Я, рождённый на свет, растворяюсь во мгле.
Свет, рождённый вовне, поглощается ею.
Я зеркальная гладь! Каждый видит во мне
только то, что приносит в дар для отражений.
Так привык умирать в каждом прожитом дне,
поднимаясь со дна нового дня рождения...
Так привык умирать
© Copyright: Сергей Стельмашенко, 2019
Свидетельство о публикации №119020907061
Свидетельство о публикации №119020907061
Рецензии