***
Занавес падает...
Но я держу —
не даю ему опуститься.
Складки пыльного бархата
лежат у меня на руках
словно раненый,
которого я выношу
с поля боя:
— дышит ли?
Потерпи, милый...
Потерпи...
Дотяни до ч е г о - т о...
Золотистая бахрома кистей
щекочет мне ноги,
я еле держусь под этой тяжестью
пурпурного водопада.
Я смотрю на скромные декорации
нашей пьесы,
только сейчас понимая,
что боги
не спускаются к смертным надолго:
то, что было скалой и утесом,
стало грудой раскрашенных тряпок;
то, что было заснеженным полем,
стало просто клочком синтепона;
то, что было бедою и роком,
и осталось бедою и роком...
Я держу на руках это время,
встречи, тексты,
нежность, печаль —
неневестную нашу невесту.
Но однажды,
устав,
отпущу.
Занавес падает...
© Copyright: Ксения Пюшель, 2019
Свидетельство о публикации №119020900285
Свидетельство о публикации №119020900285
Рецензии
Очень неожиданный, и зримо, и точно описанный ракурс отношений.
Я даже рот раскрыл от удивления и тайного восторга соглядатая.
И ветер странствий пролелетел над сценой...
Алексей Царство-Отреченский 24.02.2019 20:37 • Заявить о нарушении
Я даже рот раскрыл от удивления и тайного восторга соглядатая.
И ветер странствий пролелетел над сценой...
Алексей Царство-Отреченский 24.02.2019 20:37 • Заявить о нарушении