И словно кончились слова,
Оцепенев, листаю я страницы.
И не составило б труда
Суровой горечью напиться.
Из карманов сыпятся монетами
Дары, что я хранил так долго.
Зачем же медлил я с ответами?
Тебя, себя, сбивая с толку.
Ответь, мой Бог, ну почему,
Сырой душе подвал уютен?
И каждый раз мы по утру
Бываем теми, кем не будем.
И наказав себя за ложь,
Бинтами обмотав те раны,
Слезами называем дождь,
Хоть до сих пор сидим в подвале.
И будни закричат о прошлом,
Нутро пронзительно смеется.
И быть прохожим тоже можно,
Быть тем, кто больше не вернется...
И словно кончились слова
© Copyright: Илья Вайт Белов, 2019
Свидетельство о публикации №119020901871
Свидетельство о публикации №119020901871
Рецензии