Встреча

пропасть навсегда в океане твоих глаз. ты рядом. я чувствую, как внутри тебя нежный комочек с иголками дрожит, как осиновый лист на ветру. мне больно. мне больно смотреть на тебя. зачем мы постоянно только тем и занимаемся, что комкаем чувства внутри себя и в итоге кромсаем души друг друга? такая печальная...по-моему, весь дом слышит мой смех. он истеричный, а ты не заметил. внутри печаль. печаль от того, как я вижу, как абсолютно разные люди бегают по кругу, без начала и без конца. как белки в колесе. все куда-то вечно спешат, в итоге опаздывают жить. а куда бежим? бежим от нерешенных проблем в  своей голове. ты убежал от меня. а уверен, что без меня лучше? знаю, мы мешали друг другу очень. а ты решаешь проблемы. как и они, белка в колесе. суета сует, неужели в этом и есть смысл жизни? я одна думаю, что самое главное и самое бесценное в этой жизни - воспарить над реальностью? а если есть тот, с кем ты можешь это сделать вместе, то это просто чудо? мы с тобой парили, или мне показалось? нет, я не могла спутать. нет, этого ни с чем не спутать. матрица. сплошная матрица...люди так часто пытались что-то доказать, а потом в моменте раскрывалось, что у них быт определяет все и им же это все и заканчивается. нет, здесь я ничего не могу сделать. они никогда не смогут открыть дверь...если представить, что они подбирают ключики, пытаются стучать, выломать дверь. она находится физически на том же месте, но она существует в другом измерении. им не открыть ее. я существую на другой энергетической чистоте. эта дверь всегда будет закрыта для них и как и для других и открыта лишь немногим. я открыла ее тебе...но что ты говоришь теперь? что ты решаешь свои проблемы? ты серьезно? да, я влюблена. даже смешно признаться...и как жаль, что я не могу достучаться в твою дверь...я же на другой частоте. смотрю на тебя, и кажется, что мой, а потом присматриваюсь - чужой. ты не готов оторваться от земли, чтобы воспарить со мной. суета сует...матрица...какая печаль. ты такой робкий, такой нежный. такой испуганный. бежишь от себя, как и все. сворачивая с поиска себя и своего истинного я в сторону быта. и этот комочек с иголками дрожит, как осиновый лист на ветру. чужой? или все-таки мой?