Гонит ветер по земле листок бумаги
И приспущены разорванные флаги
На обочинах ржавеют иномарки
Не идет никто гулять в сады и парки
Все лежат в своих квартирах, цепенея
Голос Господа все больше леденеет
"Это я вас сотворил? Да быть не может.
Это я вас сотворил?! Вот эти рожи?!".
И никто ответ не в силах дать достойный.
Только он, предвечный сумеречный воин
В подворотне пачку "Явы" открывает.
Что случилось, он один на свете знает.
Он пойдет вдоль сонной набережной тихо
Без следов пойдет, без слез, без зла и лиха.
И не будет ничего - ни тьмы, ни света
Только он, что молча курит сигарету.
И не будет ничего...
© Copyright: Александр Веретеньев, 2019
Свидетельство о публикации №119020809462
Свидетельство о публикации №119020809462
Рецензии
