Ах, это слово, бьющееся влажно...
Взлетающее птицею из рук:
Любил, люблю, любимая… Неважно,
Что разомкнулся наш порочный круг.
В отрезках времени, растянутых нелепо,
В биении разрозненных сердец,
Во что мы верим, уповая слепо?
В какой несуществующий венец?
В какое из несбыточных желаний?
Ведь - ничего: разрозненность времён,
Чужая боль чужих воспоминаний,
И пустота, как будто с похорон…
1976 г.
Свидетельство о публикации №119020800937