Ах, это слово, бьющееся влажно...

Ах,   это   слово,   бьющееся   влажно,
Взлетающее    птицею   из   рук:
Любил,   люблю,   любимая…   Неважно,
Что   разомкнулся   наш  порочный   круг.

В   отрезках   времени,   растянутых   нелепо,
В   биении   разрозненных   сердец,
Во  что  мы  верим,   уповая   слепо?
В   какой  несуществующий   венец?

В  какое  из  несбыточных  желаний?
Ведь  -  ничего:   разрозненность   времён,
Чужая  боль   чужих  воспоминаний,
И   пустота,   как   будто   с  похорон…

                1976 г.


Рецензии