мы закончили жить сотни, тысячи лет назад.
наш Христос не распят, но сожжен на костре инквизиции.
мы уходим домой, но идем прямиком на Арбат —
петь ли, слушать ли шум голосов, забывать ли, молиться ли...
травы с запахом странных и чудных далеких стран,
corvo bianco, martini, parliament, любовь и сочувствие,
простыню на дверном косяке, ночь без сна на грамм
поделить, как на ноль, и помножить на чье-то присутствие —
получаем семнадцать кричащих и долгих лет,
что песчинками в бездну столетий всё сыпались, падали.
все мы шепчем вопрос, боясь получить ответ:
а падали
много
надо ли?
мы
© Copyright: Ульяна Зыкина, 2019
Свидетельство о публикации №119020807564
Свидетельство о публикации №119020807564
Рецензии
