Я тебе стихи не посвящаю...
Нет,не вышел из меня поэт.
Как Марина* в строках не страдаю,
между ними не храню букет.
Не целую твой портрет украдкой,
что стоит на полке с хрусталем.
Не трясутся губы в лихорадке,
от твоих уж не горят огнем.
Я забыла твой "пьянящий" голос,
если вспомню,только улыбнусь.
Вот и поседел твой черный волос...
И чего в глазах такая грусть?
Впрочем,и глаза твои чужие
в сердце уголек не бередят.
Не вернулись птицы к нам в края родные...
Опустел за городом наш сад.
В том саду уж не цветут тюльпаны,
и не помнит время наших грез.
Да оно,конечно,не залечивает раны...
Учит правда жить без слез.
Марина*-имеется ввиду поэтесса Марина Цветаева.
Поздно
© Copyright: Светлана Филатова 5, 2019
Свидетельство о публикации №119020805576
Свидетельство о публикации №119020805576
Рецензии