Четырнадцать минут какой-то безпорядочной, какой-то не всамделешной стрельбы.
Две батареи, снайпера, два взвода танков.
В тумане глохнут звуки. Пули не слышны.
Они, как птицы, научились возвращаться,
хотя, никто из нас в такие чудеса не верит,
за реку, в кроны, сквозь туман над головой,
за заливной прострелянный во все травины берег,
раздавленный пристрелочной стрельбой.
Танки бьют прямой наводкой сквозь туман.
За спинами, охрипнув, рушатся деревья.
Лейтенант, прижав к груди наган,
всё вызывает, вызывает батарею.
Телефон, контуженный взрывной волной,
укрытый лейтенантской перекошенной и потной, пыльной гимнастёркой,
отбросил провод к лесу за рекой.
Туман редеет. Пули щекотят восторженно и звонко,
как-будто вздохом сквозь прокуренные лёгкие.
Лежим и ждём, не очищая руки от земли.
перетираем землю махорочными дёснами,
прижав к земле в такт сердцу бьющийся живот.
Четырнадцать минут какой-то безпорядочной...
© Copyright: Колай Мартын, 2019
Свидетельство о публикации №119020805112
Свидетельство о публикации №119020805112
Рецензии