О поэзии

Ох, я в поэзии совсем не понимаю,
коварный бред измыслить на слуху,
когда паралич сонный, хата с краю
и шуба на искусственном меху.
Олени удивлённые в окошке,
но Санта Клаус украшает суп.
Читатель тоже, как поэт немножко
циничен, груб.

Мой автомат тяжёл и неприличен,
сияет на будёновке звезда,
погоны красные, но образ обезличен,
была Тортилла тоже молода.
В стране моей произрастает вереск,
у них берёзы пилят на дрова.
В Зарницу, в дурака, в таро поверю,
когда на два.

Угодники засели в старом храме,
живя в успокоении свечи,
башмак и пыль в велосипедной раме,
зловеще тучи светятся в ночи.
Удобства во дворе, торпеда в трюме,
за океаном считанные дни.
Вино густое в антикварной рюмке,
гнилые пни.

Поэзия лишь то, что остаётся,
не вымывается в граните из костей.
Под нескончаемый дождь несказанно неймётся,
за хлипкой дверью очередь чертей.
Привычный странник в мрачном капюшоне
признается, что уходил всегда
на веки. Только не ушёл он,
кругом вода.

Март 2018