Подсолнух

Разгребая ахинею
В хаотичной кутерьме,
Я воистину хренею,
Как подсолнух на стерне.

Цикл природы пролистался,
Люди кончили страду.
Все ушли, а я остался
Не на радость – на беду.

У комбайна острый ножик,
Эта смерть не ждёт седин.
Поле стрижено под ёжик,
Чтобы я торчал один.

Звуки «гелакси» и «нокий»
Не доходят до меня.
И торчу я, одинокий,
Поле голое храня.

Может быть, и на коне я,
Хоть подсолнух, а не Щорс.
Но ведь это ахинея,
И зачем мне этот форс?

Этот фарт, когда латунно
Я роняю лепестки.
И жестокая фортуна
Студит космосом виски.

И дышу я только небом,
Что петлёю не свилось.
И не стал живому хлебом
В общей яме, где силос.

Чьей-то силе потакая,
Уж не знаю, что за блажь!
Это всё херня такая,
Что уже неловко аж!

Как изгой деньков весёлых
Среди солнечных друзей,
Я – оставшийся подсолнух,
Я последний… хоть в музей.

Среди множества безумий,
Не надеясь на предел,
Я уже из рода мумий:
Так засох и затвердел.

Замело всё поле снегом,
Все комбайны отменя.
И бежит мышиным следом
Сил остаток от меня.

Я не то, чтобы засох тут,
Я, как памятник, застыл.
Был я солнечный подсолнух,
Стал я сумрачный бастыл.

Всё зима взяла, а с нею
Нет у сущего пожив.
Оттого я и хренею,
Ведь ещё зачем-то жив.

Ну, уж это даже слишком!
Пусть дивится белый свет.
Я, наверно, нужен мышкам
Да и птичкам на обед.

Это карма или норма:
Люди, звери и скоты…
Я оставлен для прокорма
Беззащитной мелкоты.

Всё понятно, дело ясно…
Да куда я убегу?!
И торчу я не напрасно
В голом поле на снегу.

На его метельных волнах
Я когда-нибудь умру.
И сорвусь тогда, подсолнух,
И развеюсь на ветру.

И меня прикончит ветер
Наработанно, не зло,
Так, чтоб я и не заметил,
Как оно произошло.

2019