Сублимация в творчество

1.
В тот миг, когда измучивает боль
От нанесенных ран и от обид.
Когда все мысли - что на рану соль,
И кровь пульсирует и горестно болит,
Когда и воздуха уже почти что нет,
И звук пропал, и вкус совсем исчез,
Восходит солнце - но не виден свет,
И что ни шаг - то с разумом вразрез;
Когда брожу неделями в глуши,
И дней рисунок бледно-сероват,
Я говорю себе:" Давай, иди, пиши,
Твои стихи к тебе уже спешат.
Они - твои вернейшие друзья.
Вокруг тебя - надежною броней.
Их отменить и запретить нельзя,
Они идут особою стезей".
Мои стихи меня не проведут,
И я их не предам - видать судьба...
Я к ним бегу, как только позовут,
Лишь зазвучат их музыкой слова.
Как велика их радостная роль:
Мне легче дышится, и мрак почти забыт,
И отступает медленная боль
От нанесенных ран и от обид.

2.
Что ж поделаешь - не такая,
Я как все. И о том я знаю,
Что не вписываюсь ни в стаю,
Да и в стаде мне места нет.
Я, наверное, не такая,
Иногда чересчур живая,
Иногда в облаках витаю...
Может, все-таки я - поэт?..