Дуновением строк с полуистлевших страниц
восходит память зарей невечерней заката –
будто снег упадает тихо с любимых ресниц,
словно тени кружат в вальсах старого сада.
В безконечном кружение и не различить лиц,
но – тот острый запах, такой близкий когда-то –
и - вдруг от тепла ладоней вспорхнет синица,
та, от которой и без журавлей был все свято...
С полуистлевших страниц...
© Copyright: Альга, 2019
Свидетельство о публикации №119020706665
Свидетельство о публикации №119020706665
Рецензии