Букет

Букет цветов...
Познавший в смерти - смерть,
В созвездьях умирающих соцветий.
Волшебной красоты ты круговерть.
Не нужен? Да? Нет? Ответь мне.

Букет зимой...
И филигрань... , Рисунок по стеклу...
Художника природного курбеты...
С восторгом видя эту чистоту,
Мы вспоминаем холода заветы.

Зимы букет...
Какое торжество... Какие хочется давать ответы;
К стеклу прижаться: хОлодно, мокрО,
Букеты на стекле, как сказкины сюжеты,
И роспись на стекле как песнь, как божество!

Весна... Капель... И сходит снег:
Ручьи смывают зимний холод.
Подснежники, фиалки – "смех"...
Цветы не рви: букет не долог.

Весна взобралась на хребет, и давит, давит безобразно.
Стихи бездарны, как поэт...
А на душе весёлый свет, в нём всё, почти, благообразно.
И тихо гаснет неба свет...

Ах, летний жар! Ах, пекло летом...
Цветы скукожились в пылу.
И быть не нужно мне поэтом:
Букет цветов – не соберу!

Меня вода летом тревожит,
Мне в ковылях не нужно жить.
Их бог, проклятый, подытожит,
Кому из нас на свете быть.

Но снова осень...
Засыпает природа утомлённая.
Я клёна листья собираю
Их пламенем душа вскормлённая
С природой зиму ожидают
Душа, в снега влюблённая!

И листопад осенний, падкий,
Нас одаряет: не бери...
Асфальт листвой покрытый – гладкий.
А где-то светят фонари.

Прошли года, но времена - обмылок бывшей жизни;
Я грязен? Да! Конечно, да!., но я рождён в Отчизне.
Хотя... она не помнит нас, мы для неё, как слизни,
И не целуют цинк гробов, погрязши в шовинизме!