Мил мне сердечный фабричный район,
Лих, беспокоен, как утренний сон.
Смирен, засален, засажен, промыт;
Стёкла, как воздух, который дрожит.
Пиво его не течёт из сосцов –
Пиво его в янтаре облаков,
В пене небесной, в кухонной воде;
Радостно жить в подворотней беде...
Жил-был когда-то в квартирке на слом –
Жил баянист, впрочем, умер потом.
Впрочем, не умер – а был он убит,
Ночью, ножом – да и ныне забыт.
Только не всеми – сердечный район
С самых далёких его похорон
Утром гудел похоронной трубой,
Да и затих – лет уж сорок с лихвой.
Фабрика спит, отдыхает завод;
Сердце гудком его бычьим поёт.
И всё стучит, как ночной товарняк
И молоточек путейских бродяг.
Песенка о фабричном районе
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119020705235
Свидетельство о публикации №119020705235
Рецензии