Разорвать эту душу в клочья
И развесить куски по веткам...
Но без жертв проживаю ночь я,
Если мозг не считать по клеткам.
Что-то ведь всегда умирает,
Что-то ведь возникает всюду –
Поднимается и сгорает,
Наполняет собой посуду,
Кровью, кровью громокипящей,
Проедающей даже злато...
Мысли бродят в колючей чаще –
Заблудившихся ждёт расплата;
Заплутавших и убежавших,
Оторвавшихся от субстрата,
Плохо спевших и низко павших –
В жертву, в жертву, без адвоката!
27.11.16
Жертва из Тёмные дни
© Copyright: Спящий Поэт, 2019
Свидетельство о публикации №119020704383
Свидетельство о публикации №119020704383
Рецензии
