Окаянщина

Он к нам  бредёт с семнадцатого года,
Смердя от смут,   повдоль  расстрельных стен -
Яремный Век - проклятие народа,
Клубясь в дыму   «великих перемен».

Не заживая,  "красно-белой" раной,
Алея  братской кровью на снегу –
Бредут к нам молча  годы-ветераны,
Сквозь морок дней,  забвение и  мгу.

И тени тех,  кого нет даже в списках,
В архивных, засекреченных,  томах.
Бредут  по весям.  В серых обелисках
Распята Русь на каменных штыках.

Бредёт орда  столетних юбилеев,
Как нежити по пажитям равнин.
Красным-красно. . . и лишь один белеет –
Улыбкой белозубою - раввин.

Наотмашь хлещут  бунинские  строки,
Как без суда –  смертельный приговор...
Звенит в степи  звоночек одинокий: -
По ком звенишь,   всему наперекор?               

Смирили:  степь  и  братские могилы –
Своих детей  из лона одного...
Не ты ль, страна,  по павшим голосила,
Спросив очнувшись:  КТО УБИЛ? КОГО?

И до сих пор земля звенит и стонет,
Храня до срока павших Сыновей,
И Миг – там  плачут раненые  кони;
В  их  ржаньи  слышется:  - Казак,  добей...

И плачет  всадник, истекая кровью,
Обняв рукою верного коня:
Узда и  горсть земли. Последний  вздох с любовью
На склоне угасающего дня...

Позаросли  останки смертной лавы
Корнями сосен,  вязов,  ковылей.
Рядком –  добытчики Российской славы -
Лежат в корнях и в собственной золе.

А,  сколько там их?  Боже,  вдохновенный:
ГаллИполи,  Таврида и Париж...
По всем - невинно павшим,  убиенным -
Псалмы  поют певцы  станичных  крыш.

Звони, Звонарь! И в самых дальних храмах -
Звони, любви не требуя взамен!
А  мёртвые  Сыны  «не имут сраму».
Вставай,  народ.  И  будь  благословен.

Проснись,  народ...

  Дон  ст. Качалинская   07. 02. 19г