Я скурил последнюю сигарету,
Я скрутил эти письма и сжег к чертям.
Ты могла бы стать душой поэта,
Иль отдушиной в этих душных речах.
Ты могла бы стать скрытым смыслом,
В этих строчках и между проклятых строк.
Захватить эти бренные страшные мысли,
Выпуская пулю мне прямо в висок.
Я скурил сигарету, станцевав на костях,
Я разбил наши фото, иду по стеклу.
Любила ты говорить о плохих вестях,
Любил я брать на себя вину.
Ты могла бы стать единственной музой,
Ты могла бы воспетой быть и святой.
Только стала, увы, лишь простой занозой,
Вырвать больно,
Придется носить с собой.
Я скурил последнюю сигарету
© Copyright: Александра Лукашина, 2019
Свидетельство о публикации №119020710784
Свидетельство о публикации №119020710784
Рецензии