За плотностью обид и первых строк
Я билась птицей гордо и отчаянно.
Всегда считала: трусость - не порок.
Ты сам поцеловал меня случайно.
И в хаосе сомнений и вершин,
Где ты один стоял непокорённым,
И целовал запястья мне один
И жалкий, и красивый, и влюблённый.
И в омут памяти серебряную нить
Такую длинную со вкусом сладкой боли
Хотела бы я тихо опустить,
Соврав себе, что это под контролем.
Зачем ищу сейчас твои следы?
Зачем терзаю старые страницы?
Ведь поздно переигрывать ходы,
И то, что было, вряд ли повторится.
Возможно, ты был странным и смешным,
Немного колким, нежным, светлым, милым.
Возможно, это было под спиртным.
Возможно, я тебя не оценила.
(7 февраля 2019 года)
Омут памяти
© Copyright: Ольга Проказова, 2019
Свидетельство о публикации №119020710737
Свидетельство о публикации №119020710737
Рецензии