в стельку... к дискурсу

как бы мы ни  выёживались, Богу на это тьфу и растереть…  Он, может, и учитывает
 некоторые наши дискурсы, но:   мы  как мёрли, так и продолжаем мёрнуть перед лицом
 Его. даже таланта не хватает, чтобы  вычерпать море  и изменить саму     систему:
 пред смертью, как известно, все равны, и гений в гробу выглядит ничуть не более
привлекательным, чем собака, павшая на прахе…
 
механизм смерти запущен в нас… это увы так. пока ты молод и возможно счастлив, ты
 не замечаешь, как жизнь по капельке уходит из тебя; ты ещё в полёте, но   сегодня
 ты уже не такой, каким был вчера,   чуть-чуть мертвее. гробовая доска в конце
сильно обламывает: крылья.  уже   как-то не хочется  прыгать  и бычком на
солнечной полянке, настроение не то.

/ обмануть генетику – вот чего бы я просил
у Господа Бога; это была бы главная тема моих молитв. дело в том, что я одинок, и
 перспектива провести овощем на грядке в одном из домов призрения остаток скорбных
 дней своих – улыбается мне настолько   мало, что я готов и Богу поклониться, лишь
 бы чаша сия, елико возможно, миновала   меня, аминь