Работа времени

Взял тетрадку… - чистовик стихов.
Знать полгода с нею не якшался.
Взгляд скользит по строкам, мозг готов
Внять посылу мысли, её галсам.

И не вспомнить часто - от чего:
Страсть та, чувства, смена настроений...
Где - заноза?.. что вдруг - отлегло?..
Но цепляет душу откровенье.

Узнаю стиль, руку, мысли ход.
Зыбь сомнений, - напишу ль ещё так?..
Из каких таких подспудных вод
Всплыл талант, свершил из слов сей свиток?

Неужели я?! Да я ж, - поэт!..
Пусть - чуть хуже многих знаменитых....
Но - не нужен мой талант сто лет,
Где банкнот затмил свет взорам сытых,

Где закрыты души на засов,
Быт практичен стал, материален.
Виртуальный мир сожрать готов
Юный мозг.... Поэт сейчас - в опале.
По старинке - накрапал стихи.
Не в компьютер, и не на машинке;
На листок царапаю, в тиши -
Почерком корявым дня ошибки.
Через час прочёл... стих - так себе,
Строки показались рядовыми….
Дед Хоттабыч, что ли, на дуде
Жизнь и ритм их, сделал роковыми.


                2007г.