Тряпка

На каком мне дереве повеситься –
на берёзе, тополе, сосне?
Или, может быть, на полумесяце?
Там висеть придётся вечно мне,
как за пыльный воротник подвешена
тряпочная кукла на крючок…
В куклу превратила меня женщина,
в тряпку превратился, дурачок,
сам –
поддался, полюбил…, рассыпался,
растворился без следа хребет,
жадно пил и ел, но – не насытился.
Лишь на ней сошёлся клином свет!
Сердце из груди рукою вынуто
и положено к её ногам.
Как боготворил её я, милую,
разве передать простым словам?
Ей бы быть со мной навек счастливою,
ей бы в облаках со мной летать!
Но глаза её три дня тоскливые –
сердце просит мне назад принять:
держит на ладони, виноватая,
опустив печальные глаза.
А оно уж неживое, ватное.
И назад его уже нельзя.
Ей бы пожалеть его попробовать,
посильнее бы к груди прижать.
Только боль моя её не трогает.
Мне той боли тоже не унять.
Разлюбила! Почему неряшливо
отнеслась ко мне судьба моя?
Счастье позабыть позавчерашнее
не могу, как ни пытаюсь я.
Что теперь могу я? Сердце – вот оно,
бросил рядом с мелочью в карман.
Чтобы оно снова заработало,
надо переплыть чрез океан,
надо исцарапать пальцы до крови,
добывая из  земли руду,
мчаться, мчаться в никуда до одури.
Легче уцепится за луну
и повиснуть у неё на краешке,
и висеть, висеть себе, висеть…
Только чтоб не мучаться, не маяться,
не страдать, не думать, не терпеть.