Читая жизнь свою по слогам,
Никто почти
Не замечает, что он не там,
Пятнышком в конце строки.
На верёвке памяти пап и мам,
Вокруг солнца, как мотылёк,
Крематория своего фабрикант,
Ложится в кровать, встаёт,
А день наступает, идёт.
И не успев очнуться, понять,
Кто же так тихо поёт, имя его,
Как снова кладут засыпать.
Мысли самообман
© Copyright: Остап Широкий, 2019
Свидетельство о публикации №119020605777
Свидетельство о публикации №119020605777
Рецензии