- Простите, милый… - на асфальте
Стоял высокий гражданин
В пальтишке серого базальта
Доисторических глубин.
А сам худющий, словно палка,
А может даже и скелет –
Такому и подать не жалко
Чего-нибудь да на обед:
- Простите, милый… - повторил он, -
У вас найдётся закурить?
…Ах, вы не курите, мужчина!
Ну, извините… - Божья нить
Времён тянулась монотонно
И вот однажды сквозь мороз:
- Простите, милый… - кто-то скромно
Неподалёку произнёс.
И гражданин худой, как лихо,
Восстал в тоске передо мной
И вдруг, чего-то вспомнив, тихо
Сказал, поникнув головой:
- Так вы не курите… - Огромный
Сомкнулся вечер, словно тать,
А я стоял ошеломлённый,
Не понимая, что сказать.
…Вот это память! …Знать, ученый,
Какой-то новый Перельман –
Помается в России сонной
И испарится, как туман.
Перельман...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119020604639
Свидетельство о публикации №119020604639
Рецензии