в новом старом году

он пишет нейронные сети,
искусственные, как ёлка
в квартире, пропахшей смертью
души его... мало толку
в сверхбыстрых машинах, если
забыты Закон и Бог...
я, рядом усевшись в кресле,
всё думаю: он бы мог

сейчас
держать
меня
за руку.
02.19


Рецензии